Entre los dedos con la arena vas vos

And every time I try to pick it up
Like falling sand
As fast as I pick it up
It runs away through my clutching hands

No es novedad pero conviene aclararlo, señalar que resulta equiprobable que haga las valijas y se vaya sin mirar atrás, sin cerrar la puerta, a que llegue sin aviso y sin ser llamado, con los bolsillos plenos de confeti, mapas y buenos augurios. Sabe desde hace meses que no logra más que hacerse trampas al solitario y que en el fondo lo que más le duele es la añoranza de un sueño perdido. Los valores están de saldos, suele murmurarse al amparo de un buen vino o cabeceando afirmativamente en medio de una charla intrascendente. Se viste a diario de asfalkote. Intuye que no le queda tan mal, que los pingüinos y los entierros son así, y que está bien que se desgajen en silencio. No le importan ni lloviznas, ni vendas, ni la peor arena en el mejor zapato. Si Kirlian conversara con él, se enteraría de que el tipo está de vuelta de casi todo. Si el tipo fuera sincero, confesaría que no fue a ningún lado, que en realidad no hizo sino vivir en un sueño que no era otra cosa que una burbuja más o menos porosa, una ilusión de adolescente nacida allá a comienzos del ’92, cuando todavía la inocencia decía presente, cuando los valores aún no estaban de saldos, cuando las valijas y las despedidas eran sólo una pesadilla acuarelosa, una película nunca vista, el libro que ninguno de los dos jamás había abierto. No es novedad pero conviene aclararlo.