Pesadillas

Fumando en la oscuridad desde las cinco de la mañana, Santiago Strada rememoraba la pesadilla en todos sus claroscuros, la gallina colgando, el patio misteriosamente insonoro, ensimismado, la voz de Sol como de Apocalipsis en tiempos de Torquemada. Cada vez que respiraba profundamente, se materializaban en la penumbra residuos de sueño y volvía a sentir la cerrazón en el pecho, el garfio incrustado en el plexo solar. Entonces pitaba angustiosamente el cigarrillo y se decía que la única respuesta posible era que la gallina estuviera viva.

En el equipo de audio hacía dos horas que se repetía el rondó de la Patética, licuando el aire viciado de la pieza, la pesadumbre en humo que llenaba los rincones, asfixiándolos. Desde la calle llegaban los ruidos de la primera mañana, los automóviles, los ómnibus, algún perro ladrando a lo lejos. Se oía el viento en los árboles. «Pero entonces la gallina estaba viva», se alentó una vez más.

Se decidió a pasar al allegretto de la Tempestad al mismo tiempo que comenzaba un nuevo cigarrillo, recordando que se cumplían dos semanas de la ruptura con Sol.

Siguió así una hora más, murmurando de a ratos que la gallina estaba viva, hasta que, apelando a exorcismos que sólo los innombrables comprenden, se convenció de devolverle el equipo de audio a Mónica Baraka e ir a buscar sus cosas a lo de Sol.